Primassencia

Por primera vez, te vi
cruzando esta vereda.
Todos los años eran grises
pero ya se tornaban azules.

Una primavera de llantos,
inusual melancolía,
sin saber cuánto vos llorabas,
sin valorar cuánto sufría la flor...

Tierra giraba sin cesar,
y las campanas, y el bandoneón,
tango de esquina o de bar,
sublime final de primavera.

Porteña primavera,
quebrada por un sonido,
un musgo vibrando,
una porteña con el corazón roto.